¿Oculta la Riviera francesa una historia de espías y traiciones?
El glamour VINTAGE de Bernie Gunther resucita los fantasmas de la Guerra Fría
Estamos en 1956 en la Riviera francesa, ese rincón donde el mar huele a champán, los secretos a Chanel nº5 y el silencio… a muerte.
El otro lado del silencio, la undécima entrega de la saga de Bernie Gunther, no solo es una novela negra disfrazada de postal turística, sino una lección de historia, cinismo y glamour venenoso que se desliza bajo el sol de la Costa Azul como una víbora con esmoquin. 🌴💀
Bernie Gunther regresa, claro que sí, pero no como lo conocimos entre los escombros del Berlín nazi. Ahora juega al bridge en hoteles cinco estrellas y disimula sus cicatrices detrás de una sonrisa cansada. Pero ya sabemos que Bernie nunca descansa: donde hay un secreto, él cava. Y en Saint-Jean-Cap-Ferrat, donde los millonarios se confiesan entre copas de coñac y espías británicos juegan al ajedrez con almas humanas, los secretos abundan como las gambas en los cócteles.
«El sol brilla más fuerte donde hay más sombras»
El detective que siempre sabe demasiado
A estas alturas, hablar de Philip Kerr es como invocar a un prestidigitador de los géneros. Hizo con la novela negra lo que Orson Welles con el cine: le metió historia, le quitó moral y le dio estilo. Un escocés que dejó la publicidad como quien deja una amante aburrida, para inventar a Bernie Gunther, un personaje con más capas que una cebolla bien sazonada con whisky y vergüenza. Su serie Berlin Noir, que comenzó en 1989, no tardó en transformarse en una épica de 14 novelas que sobreviven al tiempo mejor que un buen brandy.
Porque Gunther no envejece, se endurece. Fue policía, fue detective, fue superviviente. Cuando no estaba interrogando a criminales nazis, estaba esquivando bombas en la Guerra Fría. Y ahora, justo cuando pensaba que podía retirarse a observar bikinis en la Riviera, la historia lo alcanza con un archivo bajo el brazo y un cadáver en la sombra.
Glamour vintage y miseria moral
«Nada huele más a peligro que un cóctel con gente elegante»
Cualquiera que haya visto una foto de la Costa Azul en los años 50 sabe que el tiempo ahí se vestía de lino blanco y gafas negras. Pero Kerr, con la precisión de un cirujano, nos muestra el otro rostro de ese paraíso: el del chantaje, la hipocresía, el espionaje. Porque en 1956, la Guerra Fría no se peleaba con tanques, sino con miradas, micrófonos y sobres marrones.
Y qué mejor escenario que Villa Mauresque, esa mansión construida para la ociosidad, pero repleta de susurros. Allí vivía William Somerset Maugham, ese escritor británico que parecía tener más secretos que novelas. Ex espía, homosexual en una época en la que eso te convertía automáticamente en sospechoso, y figura venerada entre aristócratas, Maugham aparece aquí no como decorado, sino como símbolo: de lo reprimido, de lo elegante, de lo corruptible.
Maugham, el espía entre flores
Maugham fue muchas cosas, pero en esta novela es, sobre todo, el espejo en el que se reflejan las contradicciones de una época. Su Villa, remodelada por Barry Dierks, es casi un personaje más: elegante como una joya de Cartier y tan peligrosa como un veneno sin olor. En sus jardines florecen las intrigas, y cada visita trae consigo un potencial chantaje. Porque en un tiempo en el que el amor podía costarte la libertad, la lealtad se medía en decibelios grabados.
Las cenas de etiqueta, las partidas de bridge, los brindis al atardecer… todo eso es solo la superficie. Debajo, corren las aguas turbias de la MI6, el chantaje sexual y los archivos que queman más que el sol del mediodía. Lo que en otro autor sería puro decorado, en Kerr es carne viva.
El arte de traducir la ambigüedad
Aquí entra en escena Eduardo Iriarte Goñi, traductor con alma de ventrílocuo literario. Logra que Bernie Gunther suene en español con la misma mezcla de cinismo, hastío y lucidez con la que Kerr lo concibió. Traducir a un personaje que dispara ironías como otros disparan balas no es sencillo. Pero Iriarte no solo entiende el idioma, entiende el espíritu.
Ese argot del espionaje, ese humor negro como un café de posguerra, esa mezcla de referencias culturales y frases filosas… todo eso sobrevive en la versión española. Y eso convierte la traducción en algo más: en una recreación fiel del alma vintage que respira cada línea.
La estética retro como trampa
Pocos autores logran convertir el estilo en parte de la trama. Kerr lo hace sin despeinarse. Los vestidos, los peinados, los autos brillantes, los hoteles de lujo: todo eso no está ahí para ambientar, sino para distraer del crimen, del dolor, del chantaje. Es la trampa perfecta: el mal disfrazado de civilización.
La arquitectura Art Déco, los cócteles al borde de la piscina, los trajes a medida… son un ballet de apariencias que esconde una verdad incómoda: el pasado nunca se va, solo se disfraza mejor.
Guerra Fría, chantaje caliente
En 1956, todo era información. Saber algo comprometedor valía más que un diamante. Y si ese «algo» incluía preferencias sexuales penalizadas por la ley, entonces era dinamita pura. La novela lo muestra sin adornos ni filtros. Maugham, como tantos otros, se mueve entre la admiración pública y el miedo privado. Un escritor brillante, sí, pero también una presa perfecta para las garras del espionaje.
Y eso es lo que hace que El otro lado del silencio no sea solo una novela de detectives. Es un ensayo sobre cómo se manipulan las vidas en nombre del Estado, sobre cómo la elegancia puede ocultar la humillación, y sobre cómo la verdad, muchas veces, es la primera víctima del glamour.
“Algunas verdades se visten mejor de silencio”
«Lo vintage no es nostalgia, es memoria maquillada con Chanel»
Bernie Gunther: superviviente sin héroes
Volvemos al núcleo. Gunther no es un héroe. Es un testigo incómodo, un hombre con demasiadas cicatrices y pocas ilusiones. Pero eso lo convierte en la voz perfecta para contar el siglo XX desde dentro. Su brújula moral está desmagnetizada por la historia, pero aún gira. A veces hacia la justicia, otras hacia la conveniencia. Pero nunca hacia la indiferencia.
Kerr lo creó para hablarnos no del pasado, sino del presente con disfraz de pasado. En Bernie vemos al hombre contemporáneo: desconfiado, ambiguo, cansado, pero aún capaz de indignarse.
Una historia vintage con sabor a presente
¿Y por qué esta novela sigue siendo tan actual? Porque la elegancia, el espionaje, los chantajes, los secretos… siguen ahí. Han cambiado los escenarios, han cambiado los métodos, pero no las intenciones. La guerra sigue siendo fría, solo que ahora se libra con datos en lugar de sobres.
Y por eso El otro lado del silencio sigue hablándonos. Porque nos recuerda que la belleza sin verdad es solo un disfraz, que los silencios hablan más que los discursos, y que a veces, los verdaderos héroes son los que aguantan el cinismo sin rendirse del todo.
¿Puede el pasado ser una advertencia para el futuro?
La Costa Azul sigue brillando, los hoteles siguen sirviendo cócteles y los secretos siguen susurrándose entre las palmeras. Pero ahora que conocemos a Bernie, sabemos que bajo cada sonrisa puede esconderse una traición, y que el silencio, a veces, es solo otra forma de mentir.
¿Y tú? ¿Te atreverías a mirar al pasado sin las gafas del romanticismo? Porque quizá, justo ahí, entre las ruinas del glamour, se esconda la verdad que aún no queremos escuchar.
